С сентября, как я начала учиться в интернатуре и дежурить по ночам, в моих самых страшных кошмарах было то, что на моей смене кто-то умрет. С самого сентября, как бы плохо народу в отделении не было, сколько бы не поступало за ночь (а поступает их у меня ВСЕГДА СТАБИЛЬНО ДОХУЯ), я молилась только об одном: доживите до утра, а дальше делайте что хотите.
Но сегодня произошло то, чего я так боялась: на моем дежурстве умер пациент. И не просто пациент, а только поступивший. Да, ему 88 лет, да, он в полной декомпенсации, да, у него месяц назад было совершенно непотребное лечение, которое ему просто противопоказано, да, по нему было все понятно. Но он приехал в больницу, ко мне в отделение. Он хотел от меня помощи. Он хотел жить, а вместо этого он умер.
Я знаю, что я не виновата, я сделала все как надо. Я в силу своего незнания не могла объяснить, что конкретно мне не нравится на его ЭКГ, но я смотрела на нее и просто чуяла ЖОПОЙ, что тут все плохо. Я умоляла кардиореаниматолога забрать дедка (спасибо, бля, что не взял!). Я ругалась с ответственным терапевтом, которая не хотела к нему идти и посмотреть (конечно же, я тупой интерн, вызываю по всякой хуйне и ваще не смотря на то, что у меня 100500 поступлений за ночь, сама разберусь, они ж все нетяжелые). Но у меня все равно остается чувство, что это я не доглядела, не то назначила, и вообще я убила. Меня сегодня утешало все отделение, на пятиминутке, как ни странно, не орали. Да и вообще я зачем-то старалась прикрыть жопу кардиореаниматолога (знаю, личные отношения это плохо, но мне его жалко), вместо своей.
Но все равно ощущение всеобщей неправильности происходящего застряло поперек горла, и не дает вздохнуть спокойно.
Я так боялась, что это случится, но это случилось. Мое кладбище открылось.
Прости меня, дедок. Ты у меня первый.